Jolie Rama
Sur un gradin perchée
(Gradin d’assemblée…
Gradin de stade…)
Tenait en ses mains
Bien serrées
Son maroquin.
Un gredin de Renard,
Par ce corps beau
Alléché…
(Un corps beau
À croquer !)
Lui tint à peu près ce langage :
« Que vous êtes jolie !
Vue d’en m’bas,
Que vous me semblez m’Bo !
Descends donc !
Nous danserons
Le mam’bo.
Et ton maroquin,
Pas d’chagrin,
Tu l’gard’ras,
J’en f’rai  pas
Plein de rage
Un fromage… »

Puis ainsi
Le rossard causit :
« Sans ment’rie
Si votre ramaillade
Se rapporte à votre plumaillade
Vous êtes le phénix
De mes minix
Et des hôtes
De mes champs
(Élysées).»
À ces mots
Si bien dits
(À ses maux
Pressentis),
Rama ne ressent pas de joie,
En perd même la voix
Et ferme son joli bec,
Se retient,
N’en pense pas moins
« Rien de neuf ! »
Comm’ Titeuf :
«Même pô peur ! »
« Pas si ‘rô qu’ça ! ».

Et de ses menues mains
Elle tient bien
L’maroquin
Tant elle craint
Le coquin.
(«Grand pendard !
Dit Voltaire).
Et elle pense :
« Par prudence
Mieux vaut m’taire !»
À ses mots
Devinés
Il jura,
(Mais un peu tard),
« Nom d’un pétard ! »,
Qu’on ne l’y prendrait plus.

La petite Pléyade

En terminant le précédent article (« découragement »), je vous disais mon bonheur d’avoir redécouvert (en brocante !) Bernard Martino, à travers un livre d’abord (« Le bébé est un combat ») et aussi la vidéo VHS de « TF1 vidéo » : Le bébé est une personne.

 

Bernard Martino et son formidable « Le bébé est une personne » que nous avions tous plus ou moins intégré, au point que l’expression nous semblait être une évidence, comme un des éléments essentiels de notre culture. Il est vrai que Dolto, Brazelton, Spitz… nous avaient déjà plus que convertis au respect des tout petits.

Mais le film de Bernard Martino – ces Bébés si vivants, si humains, si proches de nous adultes – venait comme une démonstration désormais irréfutable, au point que ceux qui persisteraient à ne plus en être persuadés feraient figure de tristes négationnistes.

Du mur de Berlin au « mur de Bébé ».

Hier soir, je suivais, comme beaucoup, les cérémonies de commémoration de la chute du mur de Berlin. Et à la vue de ce mur de dominos géants qui tombaient peu à peu, comme autant de freins à la liberté – enfin levés, comme autant d’obstacles – enfin abattus, au respect de la personne de chaque Berlinois, j’ai soudain fait le rapprochement avec tous les freins, tous les obstacles qui longtemps, bien trop longtemps se sont opposés au respect des tout petits, à leur reconnaissance en tant que personnes.

C’est que je venais de lire le remarquable ouvrage de Bernard Martino « Le bébé est un combat ».

Ainsi donc, la reconnaissance en tant que personne du bébé ne suffisait pas.
Il restait encore des combats à mener, des conquêtes à confirmer, un mur à abattre, un mur d’indifférence, d’insensibilité, de silence.

Deux évènements médiatiques, humains, exceptionnels, à  quelque 10 ans d’intervalle, 2 livres, 2 séries de  3 émissions d’1 heure sur Tf1 :

-          Le bébé est une personne (1984)

-          Le bébé est un combat (1995)

Et chaque fois un immense succès d’audience.
Les ouvrages écrits correspondants, précieux compléments très fidèles aux documentaires, le premier (« le bébé est une personne ») a été un très grand succès de librairie, mais le second (Le bébé est un combat) n’a pas connu, me semble-t-il, le même succès, et la vidéo du film des trois émissions de 1995 est introuvable.

« Le bébé est un combat » : quelques citations de l’introduction de Bernard Martino.

-          « [ Je me désolais de voir que] ce titre … qui exprimait si parfaitement ce qu’il me semblait essentiel de dire au sujet du bébé en 1995, suscitait de si fortes résistances. »

-          « L’idée que le bébé est un combat ne peut se comprendre sans faire référence au Bébé est une personne. »

-          « Le bébé est une personne » est pour ainsi dire tombé dans le domaine public et ce qui n’était au départ que le titre d’une émission de télévision est devenu un mot d’ordre, un signe de ralliement, presque un slogan. Un peu l’équivalent, dans le champ de la petite enfance, du « touche pas à mon pote » de S.O.S.-Racisme dans le domaine sociopolitique. »

-          « Le bébé est une personne, ce n’était pas non plus une émission « médicale ». C’est-à-dire ce type d’émissions animées par des gens que l’on sent plus proches des médecins qu’ils interviewent que des usagers de la Santé que nous sommes. Des émissions dont la malade est plus l’objet que le sujet. Des émissions toujours respectueuses, jamais critiques vis-à-vis du discours médical. »

-          « On l’aura compris, la notion d’un combat à entreprendre ou à poursuivre, autour du bébé ou à partir du bébé, était déjà présente en filigrane dans Le bébé est une personne. Force est de reconnaître qu’il ne s’agissait nullement d’une émission pacifique et consensuelle. »

« [Ce qu’]il était tentant d’ignorer, c’était la découverte, vis-à-vis de ce petit être, de responsabilité nouvelles qui s’imposaient à nous, qui nous engageaient tout entiers ; qui impliquaient […] un minimum de remises en question. »

-          « Faire que le bébé soit reconnu comme une personne fut en soi un rude combat.

-          « Mais il est un autre combat, très actuel celui-là, beaucoup plus difficile à mener parce que moins évident, plus subtil : le combat pour que chacun d’entre nous, et cela suppose une vigilance de tous les instants, traite effectivement le bébé comme une personne. Ce qui signifie s’évertue à lui épargner toutes sortes de souffrances jadis ignorées ou niées dans la diversité des situations qu’il vit.

Comme un mur de silence, une mise à l’index, comme une censure discrète ?

Ces évènement médiatiques qui datent de 25 et 14 ans, mais qui sont inscrits dans les mémoires de celles et ceux qui les ont vécus ou qui ont pu les revoir, n’ont semble-t-il pas été du goût de tout le monde.
Nous verrons bientôt – (prochain (s ?) article (s) )- à quel point ils furent subversifs et donc vécus comme dangereux, par des professionnels de la Santé, pour le train-train routinier, le confort adulte de certaines pratiques médicales dans les soins apportés aux tout petits souffrants.

Ces émissions et leurs supports médiatiques (livres, VHS, DVD…), je les situe très exactement sur le même plan que les émissions de Françoise Dolto de 1976-1977, immense succès d’audience et de librairie, reprises récemment en une édition du centenaire, l’anthologie radiophonique en 6 CD « Lorsque l’enfant paraît ».

À Dolto comme à Martino, les critiques n’ont pas été épargnées. En particulier d’une certaine incompétence, elle par trop de psycho pédagogie, lui par manque de formation médicale.

À Françoise Dolto :

-          Pour avoir en quelque sorte démocratisé, partagé, mis généreusement à la porté du plus grand nombre son immense savoir, son immense expérience relationnelle avec les tout petits en souffrance et leurs parents.

-          Pour avoir ainsi révélé bien des « secrets » des pratiques psychanalytiques, pour avoir voulu faire œuvre pédagogique, pour avoir enfreint la sacrosainte réserve psychanalytique, le long silence des séances de cure censé laisser s’accomplir le travail d’émergence dans le champ de la conscience des anciens conflits refoulés.

À Bernard Martino :

-          pour être allé encore plus ouvertement plus loin sur les chemins de la pédagogie généreuse, de la démocratie vraie, de la critique délibérée et irréfutable de pratiques pour lui révoltantes – et pour beaucoup de nous désormais – de non respect des tout petits.
Ainsi, on peut dire que Bernard Martino a contribué (avec d’autres), à fissurer, à abattre par places, ce « mur de Bébé », un mur fait d’enceintes multiples  dont les matériaux étaient – et sont peut-être encore – le mépris, l’irrespect, la négation, le ravalement au rang d’objet.

L’œuvre multimédia de Bernard Martino, il est difficile de se la procurer.
Rien, inconnu au CDDP de mon département (16), et même au CRDP !
Pas un article sur Wikipedia qui lui soit directement consacré, bien qu’on puisse l’entrevoir par le biais d’autres articles (Dolto, Loczy…).

TF1 vidéo ne le connaît plus.

Restent les brocantes et sans doute quelques bibliothèques de maternelles, de crèches.

Croyez-moi, cette raréfaction est preuve de qualité, et procurez-vous, si vous ne les avez déjà, un maximum des œuvres de Bernard Martino. Elles vous transformeront en changeant définitivement votre regard sur la petite enfance.

(À suivre)

C’est sans doute un effet de l’hiver qui approche, du soleil incliné, de la lumière diminuée…
Je n’ai jamais aimé novembre qu’il faut traverser dans la grisaille pour gagner décembre et voir les merles aller et venir sur les pelouses et faire des projets d’avenir. On sent alors un frémissement, le basculement vers des jours plus longs, plus lumineux. Et puis on est pris par les fêtes de fin d’année.
Mais quand arrivent novembre et les premiers froids sombres et mouillés, on sent, inquiet, qu’il va falloir subir. Subir et patienter.
Et puis, novembre officialise, fête le souvenir de nos morts et nous rappelle notre faiblesse d’êtres humains conscients de leur vulnérabilité.

La mort, inéluctable, qu’il nous faut savoir accepter, penser et « vivre » chaque jour pour donner du sens, de la densité, du prix à notre vie.
Mais justement, il est des moments, des périodes où on doute de pouvoir faire de sa vie quelque chose de plus fort que le néant, qui aille au-delà de nous-mêmes, qui nous transcende, nous porte et que l’on transmet, confie à d’autres, comme un projet précieux vers un idéal humain.

Ainsi, notre vie ne se limite pas aux dates de notre naissance et de notre mort.
Nous avons vécu plusieurs mois d’une vie intra utérine que l’on sait, que l’on sent avoir été dense et importante. Et bien avant notre conception, nous étions déjà vivants dans le désir d’enfant de nos parents, dans leur besoin vital de transmettre.

Les tout petits que nous engendrons et mettons au monde sont ce défi, ce projet permanent et conscient de l’homme, de se survivre malgré sa précarité.

Et bien sûr, c’est ici et maintenant, en ce lieu et en ce temps qui nous sont dévolus, et non dans un au-delà temporel, que chacun de nous doit forger de son mieux, son œuvre de vie.

« La mort », le hors-série N° 248 de Science & Vie, veut nous aider à comprendre, vivre pleinement, vaincre en la retardant, en la dominant, notre fin inéluctable.

Un ensemble de réflexions, de données scientifiques, de témoignages humains, tout à fait remarquable, qu’il faut lire afin d’être plus fort et plus digne pour mieux envisager chaque jour, et quand l’heure sera venue du « cercle rouge », mieux « affronter l’ultime défi ».

La mort révoltante des enfants, des tout petits.
Eux qui n’ont pas eu le temps d’envisager un idéal, un projet à transmettre, la vie leur est soudain confisquée par la camarde voleuse d’enfants. Et elle leur est bien trop souvent sadiquement et longuement arrachée dans la douleur scandaleuse.
Dans la douleur et dans la conscience.
Très tôt les enfants sentent la mort qui menace, et Dolto, Nasio, Bernard Martino, et bien d’autres à leur suite, nous ont montré leur grande dignité et leur immense courage face à la douleur qui taraude, à la mort pressentie. Et il arrive souvent que ce soit eux, si faibles et pourtant pleins de vaillance, qui consolent leurs parents du deuil à venir.
Des statistiques glaciales.
Voyez, p 52 du hors-série de Sciences & Vie, leur « Petit atlas de la mortalité »
Je cite (bas de p 53) :
« 1 mort sur 5 dans le monde a moins de 5 ans ».
Cela fait 9 millions de petits morts en 2007 !
Mais il y a dans ces chiffres une effroyable logique : on meurt enfant surtout dans les pays pauvres, dans les pays en guerre (civile ou non), dans les pays délaissés. Et l’Afrique, si longuement, si scandaleusement exploitée puis abandonnée face au Sida, paie de loin le plus lourd tribut à cette hécatombe : Près d’un mort sur deux (46%) y a moins de 15 ans (seulement 1% dans les pays les plus riches). Le graphique de ce bas de p 53 révèle que près d’1 enfant africain sur 10 meurt avant 1 an…
Voyez encore cette carte de 2008 de la mortalité infantile dans le monde.

Il y a un lien étroit entre le niveau de vie et l’espérance de vie.
Comparez à la carte de mortalité infantile (lien ci-dessus) avec celle-ci de l’espérance de vie à la naissance
Dans la misère et la lutte permanente pour survivre, on n’a guère le loisir d’apprendre à lire – surtout s’il n’y a guère d’écoles : Voyez ces taux d’alphabétisation dont l’envers est l’illettrisme.
L’illettrisme, une calamité sournoise qui agit comme une carence, une carence en savoir, en possibilité d’apprendre, donc d’accéder à un apprentissage, à des connaissances, à des savoir faire, et qui mène tout droit au non emploi et à la misère.
Tenez, lisez ceci, qui nous concerne directement, nous, Français :

«Une étude de l’Agence nationale de lutte contre l’illettrisme (ANLCI) estime que les lacunes d’écriture, de lecture et de calcul touchent aussi bien les salariés que les personnes défavorisées ou issues de l’immigration. Plus de 1,8 million de travailleurs sont concernés, soit plus de la moitié des 3 100 000 personnes en situation d’illettrisme en France. Les quelque 8 000 organismes qui proposent une remise à niveau aux salariés, sont assaillis de demandes. » (Source : ici)

Et nous savons bien que, bien qu’en paix, nous sommes tout de même dans une guerre économique et donc sociologique, et que ces grandes misères culturelles, ces futures détresses se préparent dans une petite enfance malchanceuse que nous avons laissé insensiblement glisser, puis filer vers une adolescence et un âge adulte à l’avenir très menacés.

Et le grand chic maintenant, c’est de déplacer les populations (on a appelé cela déportation). On déplace, déporte les habitants de zones entières quand on ne provoque pas leurs fuites éperdues, leurs exodes– qu’on dit être des migrations – devant la guerre et les massacres qui prennent vite des allures de génocides – mais on s’habitue n’est-ce pas ? On est submergé d’images déprimantes par leur répétition et par notre impuissance, à nous bien sûr, mais aussi même aux ONG : il leur en faut du courage et de l’opiniâtreté pour persévérer dans les périls, chacune sur son petit chantier de misère, sachant fort bien que par ailleurs, nous, puissants, bien nantis, bien nourris, leur fabriquons encore et encore de la souffrance, de la détresse, de la maladie et de la mort.

Vous trouverez ici des données statistiques, en français, de l’OMS

Et, surtout, si vous avez le temps, plongez-vous dans cet immense tableau de données mondiales et pays par pays, de l’OMS, en français, – ce qui n’est pas toujours le cas.
Sigles régionaux de l’OMS:
AFRO Région africaine. AMRO Région des Amériques. EURO Région de l’Europe. EMRO Région de l’Asie du Sud-est
Vous trouverez les tableaux suivants dans le fichier pdf de 149 pages :

1. (p 13) Enfants de moins de 5 ans présentant un déficit pondéral (%)
2. (p14) Taux de mortalité des moins de 5 ans
(probabilité de décès avant l’âge de 5 ans pour 1000 naissances vivantes)
3. (p15) Couverture par la vaccination anti rougeoleuse chez les enfants d’un an (%)
4. Taux de mortalité maternelle (pour 100 000 naissances vivantes)
5. Naissances assistées par du personnel de santé qualifié (%)6. Prévalence de la contraception (%)
7. Taux de fécondité des adolescentes (pour 1000 jeunes filles de 15 à 19 ans)
8. Couverture par les soins anténatals (%) : au moins 1 visite
9. Besoins insatisfaits en matière de planification familiale (%)
10. Prévalence du VIH chez les adultes de 15 ans et plus pour 100 000 habitants
11. Proportion des hommes entre 15 et 24 ans ayant une connaissance générale et correcte du VIH/sida (%)
12. Proportion des femmes entre 15 et 24 ans ayant une connaissance générale et correcte du VIH/sida (%)
13. Couverture par le traitement antirétroviral chez les personnes à un stade avancé
de l’infection à VIH (%)
14. Taux de mortalité due au paludisme pour 100 000 habitants
15. Enfants de moins de 5 ans dormant sous une moustiquaire imprégnée d’insecticide (%)
16. Enfants de moins de 5 ans fiévreux et ayant reçu un traitement antipaludique quelconque (%)
17. Taux de succès thérapeutique dans le cadre du DOTS (%)
18. Accès à des sources d’eau potable améliorées (%).
19. Accès à un assainissement amélioré (%)
p37 Taux de mortalité des nourrissons / des enfants de moins de 5 ans / des adultes 15-60 ans
1. (p38) Mortalité et charge de morbidité

Voyez à partir de la page 60 :
3. Maladies infectieuses sélectionnées

Voyez à partir de la page 83: les Facteurs de risque, puis p 85 des statistiques sanitaires mondiales de 2009.
P 96 Personnel de santé, infrastructures sanitaires et médicaments essentiels
P 108…, les % de dépenses de santé
P 120-128 les iniquités en matière de santé
Et à partir de la p 131 d’intéressantes statistiques démographiques.

Mes raisons de pessimisme, vous le voyez, ne sont donc pas que saisonnières et météorologiques…
Je suis indigné, parfois au bord du découragement, en raison de cette scandaleuse inégalité des chances des tout petits selon qu’ils naissent ici ou là, (géographiquement et socialement), aux causes surtout géopolitiques donc, bien qu’ils aient tous, malgré des apparences plus que variées et propices aux a priori, un génome identique aux potentialités absolument égales.

Et j’ai aussi bien des raisons d’admiration, d’enthousiasme pour l’immense travail de traitement et de prévention sanitaires effectué par les personnels de santé et les membres – souvent bénévoles – des ONG, dont on ne dira jamais assez le dévouement et le courage.

Une autre raison de m’enthousiasmer :
Je viens de redécouvrir – et je vous en parle dès demain – Bernard Martino, dont les idées, les œuvres écrites et les images nous sont familières comme celles de Françoise Dolto, comme si lui aussi était pour ainsi dire passé dans le domaine public…

Petit-Bout, qui aurait tant aimé être médecin, sait bien que presque toujours, à la base d’une vocation de médecin, d’infirmière, de secouriste, de pompier, de bénévole d’ONG…, il y a eu, très souvent dans l’enfance le double spectacle bouleversant de la compétence d’un de ces serviteurs du bien et de la reconnaissance éperdue, pour son restant de vie, du bénéficiaire de l’intervention, souvent un petit frère, une grand-mère bien-aimée, une maman qu’on a cru perdre.

Longtemps a eu cours ce triste troc : rachat des fautes adultes contre douleur des enfants innocents, impuissants, et leurs cris étaient le lamentable bruissement de cette sinistre monnaie d’échange. Il y a encore bien peu d’années on disait aux jeunes étudiants en médecine : « endurcissez-vous, apprenez à ne pas entendre les cris », parce qu’il n’y avait de fait rien d’autre à faire, parce qu’on n’avait pas voulu envisager le problème, chercher ou oser employer les remèdes efficaces contre cette douleur qu’il est si facile d’ignorer, une douleur qui se taît d’ailleurs si vite quand l’épuisement est le plus fort, au point qu’on a pu affirmer que les enfants ne souffraient pas et que de toute façon, ils se remettaient vite et oubliaient. Nous-mêmes adultes ne gardons aucun souvenir de ces éventuels supplices de la petite enfance, d’avant trois ans ; sauf que c’est peut-être cela qui fait surgir du plus profond de l’inconscient certains de nos cauchemars les plus atroces,.

Et de fait, très vite on ne les entend plus ces cris du petit martyr, que l’épuisement fait taire et qui se réfugie dans une prostration qui ressemble comme une sœur à l’autisme. Très vite on s’y fait. Et très vite les petits flairent cette dangerosité de ces lieux et de ces gens qui, surmenés, sont souvent encore conduits malgré eux à faire du mal, à ne pas assez annoncer la douleur possible, à ne pas dire les mots simples qui donnent du sens à une souffrance qui sera plus facile à endurer (« pardonne-moi, je vais être obligé de te faire du mal pour décoller ce pansement, mais je sais que tu es plein de courage… ») à ne pas assez exploiter la panoplie des soulagements.

Le Docteur Annie Gauvain-Piquard[1] (hôpital Gustave Roussy de Villejuif où elle anime une consultation sur la douleur du tout-petit), lutte depuis 30 ans pour faire admettre et son combat quand elle a découvert un jour qu’en pensant « il faut donner quelque chose à cet enfant qui souffre trop », en fait aucun nom précis de médicament réellement efficace ne lui venait à l’esprit, parce qu’en fait il n’y en avait pas, parce qu’on avait négligé ce secteur de la recherche, et qu’entre autres hypocrisies, pour des raisons peu claires, on refusait de leur administrer de la morphine.

La souffrance des enfants[2] dont on taît ou ignore la douleur (« les enfants ça ne souffre pas, ou si ça souffre, ça oublie vite… si tu ne peux pas supporter ça, change de métier » disait-on à la jeune interne Annie Gauvain-Picquard en 1979), leur exploitation dans un travail infâme (au bas mot « 300 millions d’esclaves » selon Monestier), sont la honte de notre civilisation nord-occidentale qui se prétend évoluée et supérieure à toutes les autres.

[2] Le parallèle est frappant : il y a 25 ans, on niait encore l’atroce douleur des enfants que l’on persuadait qu’il fallait souffrir pour guérir et il y a 10 ans on taisait le harcèlement moral. Dans les deux cas des victimes ou trop jeunes ou hébétées, déprimées, qui ne peuvent trouver les mots pour dire leur souffrance.

Une pâte de coings  (une marmelade) superbe, délicieuse et très saine. Jugez plutôt :

http://guidedesante.blogspot.com/2009/07/avantages-de-coing.html

En ce début d’octobre, les cognassiers croulent sous les coings. C’est le moment. Essayez notre recette: c’est une merveille pour les yeux et pour les papilles.
Et surtout c’est vite fait : 1 heure, cuisson et mise en pots comprises.

Le coing pourtant ne paye pas de mine et cache bien ses talents :
Pratiquement aucune odeur, une couleur jaune-vert très discrète, très camouflage militaire, et en plus une tendance spontanée à se dissimuler dans le feuillage.
Et quand les coings tombent, quand ils renoncent à la vie, c’est discrètement, la nuit. Mais aussi bien sûr, par grand vent. (Passez alors soigneusement au large de l’arbre dangereux et, tant que vous y êtes, songez à mettre une pancarte « Attention ! Chute de coings. »).
De même,  gardez-vous bien de secouer le cognassier pour hâter la cueillette, vous risqueriez avoir un soudain et violent mal au crâne, et vous vous diriez alors que les citrouilles, elles au moins ont eu la bonté, la sagesse de rester au rez-de-chaussée (imaginez l’angoisse du jardinier au pied d’un « citrouillier »  de quelques mètres de haut !)

Mes coings je les découvre le matin, sous l’arbre, énormes, bien plus gros que des pommes. Ils se sont laissé aller dans leur au-delà végétal et dans l’obscurité.
Et je n’en reviens pas de la grosseur de ces fruits. Certains sont carrément obèses, bouffis, pleins de bourrelets qui les rendent difformes (essayez de trouver deux jumeaux vrais dans votre récolte – des coings-coings clones l’un de l’autre !).

Le coing ne se fait pas la moindre publicité. Il n’a pas ces belles couleurs roses, rouges, de bien d’autres fruits qui ont génétiquement le sens de la com, et on le laisserait volontiers pourrir sous l’arbre.
Si on y mord, il vaut mieux avoir une dentition solide.
Et si vous parvenez à l’entamer, le peu de jus qui atteint vos papilles est si astringent que cela vous rétrécit la bouche qui se contracte et vous fait « parler pointu », comme les parisiens maniérés en visite dans nos contrées méridionales.

Donc un fruit qui ne paye pas de mine, et qui fait tout pour qu’on le délaisse.
Mais un fruit miraculeux qui se révèle par la magie de la cuisson.

Beaucoup de peine, et beaucoup de gâchis, pour préparer une gelée de coings.
Il faut d’abord leur faire la barbe à ces gros sumo et leur frotter longuement les joues avec un torchon costaud pour enlever leur duvet juvénile.
Puis s’armer d’un coutelas de cuisinier japonais et les pourfendre en appuyant de tout son poids, s’ils ne sont pas très mûrs, comme un catcheur sur l’adversaire au tapis. De toute manière, c’est bien connu, le coing a le cœur dur…
Justement, ce cœur, quasiment de pierre parfois, il va falloir, armé d’un couteau plus fin mais tout aussi puissant et affuté, le retirer à la force du poignet, avec les pépins qu’il recèle. C’est miracle que l’officiant ait toujours ses dix doigts et ses deux yeux quand tout est sur le feu.
C’est que ce cœur et ces pépins sont précieux, car riches d’une sorte de présure pour gelées, un agar-agar naturel qui fait « prendre » les gelées comme la présure de ma grand-mère faisait « prendre », cailler le lait de nos chèvres, une potion magique qui transforme cette modeste – pas par la taille ! – Cendrillon des vergers, à la robe si discrète, et révèle une parure d’un rose sublime. Et la belle se parfume divinement, la cuisine et toute la maison en sont embaumées…

Mais on n’en est pas encore là. Il faut cuire à l’eau, tous ces quartiers de coings. Quand ils sont bien ramollis, comme une compote, on doit les presser longuement, énergiquement pour en extraire le jus toujours bien terne et bien fade, mais brûlant : (attention les doigts rescapés !).
On ne garde que le jus. C’est lui qui en cuisant, en compagnie des cœurs enfermés dans une mousseline, dans la bassine en cuivre ou en inox (surtout pas en aluminium dont les molécules seraient extrêmement nocives !) va révéler des trésors jusque là insoupçonnés de saveurs et de parfums, et se muer en une gelée vraiment royale.

Mais on se retrouve, en plus des peaux et pépins, avec une montagne de pulpe de coing, plus ou moins suintante.
Que faire de ce terril blanchâtre, roussâtre, de cette colline, (de cette montagne !) de purée de coings qui remplit le plus grand des saladiers?

On a tous rêvé de réussir  des pâtes de fruits aussi belles et bonnes que celles du confiseur, bien sèches, bien saupoudrées de sucre.
Mais c’est toute une galère et bien des déceptions en perspective. Il y a de pleins blogs de ces récits de misère, de ces frustrations culinaires…
Le pire est sans doute le séchage des pâtes de coings qui peut durer des semaines…, à supposer que vous ayez d’abord réussi la pâte, correctement dosé sucre et pulpe et bien cuit le mélange obtenu, sans que ça attache, sans que de grosses bulles vindicatives ne vous sautent au visage…

Mais heureusement, il y a un dieu des gourmets gourmands.
C’est en fait une déesse portugaise, une exploratrice de génie, qui a su découvrir, comme ses ancêtres coureurs des mers, un continent de délices où on sait accommoder les coings sans déchet aucun (seulement les peaux et les cœurs, comme il se doit pour un fruit que l’on disait être une pomme).
Cette déesse se prénomme Graça.  Graça – Grâce : don, offrande, générosité, élégance, reconnaissance : tout dans ce prénom magnifique pour séduire des enfants, des tout petits.

Recette de la pâte de coings « Graça » (à la vitesse des pâtes – oui mais pas des Panzani !)
Nous l’avons essayée – et réussie !…, pas plus tard qu’hier, et c’est délectable, rapide et sans déchets. Nous avons déjà quelques pots de cet incroyable « Nutella » rouge.
Aussi, je veux vous en faire profiter, que vos petits, vos tout petits et vous-mêmes vous régaliez. Ne tardez pas. C’est la pleine saison des coings, il y en a partout, sur les marchés, les foires, les brocantes, dans votre jardin, sinon dans celui des voisins et amis.

Il va vous falloir :
1) des coings bien mûrs,  de préférence ramassés sous l’arbre d’où ils sont tombés naturellement au bout de leur maturation, durant la nuit. Comme ils sont tendres, les risques de coupures et de mutilations décrits plus haut seront bien moindres.

Les miens sont souvent « habités », parfois en partie « gâtés », puisqu’ils n’ont eu aucun pesticide. Mais ils sont naturellement bio.
Sinon, si vous les achetez, choisissez-les aussi jaunes, aussi beaux que possible. Et choisissez aussi votre vendeur, aussi bio que posssible…

2) Vous ne serez tout de même pas dispensés du découpage en quartiers, de l’épluchage et de l’élimination du cœur.

3) Il vous faut maintenant :
- 1,200 kg de ces quartiers de coings épluchés, épépinés, tranchés pour
- 1kg de sucre.
- 10 cl d’eau (1 petit verre de table)

Tout cela – et rien que cela – dans la cocotte-minute.
30 mn à feu très doux (on baisse ou on déplace sur le petit “rond” du gaz) dès que la soupape commence à chuchoter et on démarre les 30 mn. Déjà ça embaume !

- Ouvrez, vous n’en reviendrez pas de tant de rouge inattendu, de tant de parfum !
- Passez au mixer pour obtenir une belle marmelade d’un rouge profond.
- Mettez en pots. Paraffinez.

C’est fini, ni-i ni ! En une heure, tout compté.
Faites admirer à vos tout petits, de l’œil la transparence, et de la narine, humer les sublimes senteurs. Et surtout faites goûter, savourer.

Le tout petit, à sa naissance, a déjà  des organes des sens performants

Le tout petit, dès sa naissance, et même avant, est envahi, submergé par des vagues de sensations.
Sa quasi impossibilité d’associer ces sensations à des évènements, faute d’une mémoire suffisante, faute d’une intelligence quelque peu évoluée qui n’est qu’en devenir, contribue à le rendre terriblement dépendant de son entourage, de sa mère en particulier, de la relation qu’elle vit avec son bébé.

Les sensations sont le langage que le tout petit perçoit du monde extérieur (odeurs, saveurs, sons, images, contacts…)

Les sens parlent haut et fort, souvent avec véhémence, et au début, les sensations qu’ils produisent sont associées, on peut dire couplées, à des comportements-réponses (cris, grimaces, sourires, mouvements réflexes d’évitement…), et le tout petit a alors quelque chose d’un petit robot, mais qui  va s’humaniser très vite et qui a aussi, dès les premiers jours, une sensibilité relationnelle.

Ce langage sensoriel n’est pas fait de phrases structurées organisées , ni de mots isolés, encore moins de syllabes ou de lettres.
Rien d’une « méthode syllabique » dans cette lecture et cette écriture sensorielles.
La méthode globale, naturelle, préside à ces tout premiers échanges (débutés bien avant la naissance) entre le bébé et son environnement, entre le bébé et lui-même.
« Lecture » globale mais aussi « «écriture » globale, tout un « gribouillis » comportemental que sait « lire », reconnaître une maman disponible.
Les sensations venues de l’extérieur et du corps du bébé, ses états de bien-être ou de mal-être s’imposent à lui globalement, la lecture qu’il en fait est une “lecture” globale : à un faisceau de sensations éprouvées, encore mal différenciées, insuffisamment discriminées, faute de mémoire, d’expérience et de capacité d’analyse, correspond en réponse une « écriture » elle aussi globale plus ou moins réflexe et nécessairement imparfaite (pleurs, grimaces, mouvements involontaires et inefficaces…) qui n’a de pouvoir que grâce à la capacité qu’ont la maman, l’entourage, de faire une lecture correcte de ce « gribouillage » comportemental.

Les « paysages sensoriels » du tout petit :
Ces vécus globaux de sensations éprouvées simultanément sont des « paysages affectifs », de véritables logiciels multimédia où se combinent sons, images, ébauches de sentiments et de pensées.

La « grammaire » du tout petit est infiniment plus riche et complexe qu’on ne l’imagine.
L’environnement vu, entendu, humé, goûté…, ne cesse de  « bavarder », de « crier », de « hurler » une urgence…
Le corps du tout petit, son ébauche de personnalité (caractère, tempérament, affectivité et intelligence naissantes…), ne cessent aussi d’ « émettre », de « parler », de « répondre » parfois.

De ce discours sensoriel subi, venu d’un extérieur et d’un intérieur aux frontières imprécises, de ce flot de « paroles » nécessairement confus et indifférencié comme un fond sonore, émergent parfois un  « mot », c’est-à-dire, en fait, un objet particulièrement « éloquent », une image-visage très « parlante »

Le tout petit entre dans la vie comme nous entrons dans une salle de cinéma : il découvre un ailleurs, un autrement, d’une véhémence, d’une intensité qui n’ont aucune commune mesure aves les douces séquences ouatées, tamisées de la toute récente vie intra-utérine.
Le vécu sensoriel du tout petit est comme une succession, une superposition de séquences vidéo.

Le discours des sens va peu à peu prendre sens grâce aux médiateurs, aux “lecteurs-traducteurs” de l’entourage du tout petit.
Soyez de bonnes lectrices, de bons lecteurs, des interprètes dévoués pour vos tout petits. Vos réactions, vos comportements, vos propos au début si « mamaïsants » seront autant de séquences multimédia que votre bébé va progressivement reconnaître, analyser, de mieux en mieux « lire » et « déchiffrer ».
Peu à peu, de l’avalanche sensorielle va naître la claire rivière de l’intelligence. À l’image de la Moldau, si merveilleusement illustrée par Smetana, elle sera d’abord un frêle ruisseau murmurant, puis bondissant, au bavardage incessant, puis une rivière apaisée aux propos mesurés, maîtrisés, sensés et profonds, qui va ainsi enrichir l’océan de la culture humaine de la contribution de toute une vie.

Rose, cette petite anglaise, avait, en 1941, 3 ans, dont 2 de guerre.
Son papa l’a filmée régulièrement tout au long de la seconde guerre mondiale.
Nous la voyons grandir, tout au long des épisodes 3 et 4 de « http://www.programme-tv.net/culture-infos/r19732-apocalypse-la-deuxieme-guerre-mondiale/1692135-le-choc/ et http://www.programme-tv.net/culture-infos/r19732-apocalypse-la-deuxieme-guerre-mondiale/1692136-l-embrasement/ à mesure que l’embrasement et l’apocalypse deviennent planétaires.
Et chacune des apparitions de cette gentille petite Rose est une pause bienvenue qui nous permet de reprendre notre souffle après tant d’horreurs filmées.

Ce fil Rose est le symbole de l’espoir, de la vie qui continue malgré tout et qui assurément va reprendre. Rose, toute petite, toute fragile incarne la résistance en germe, l’espoir jamais anéanti.
Rose, c’est l’image même de la résilience qui va empêcher tant et tant de malheureux de sombrer dans le désespoir, de ne pas tenter jusqu’au bout de survivre, de lutter.

En 1941, j’avais 5 ans, dont 2 de guerre, moi aussi, bien sûr.
Le fil rouge de l’espoir, le mien, tenait bon malgré les difficultés et les peurs.
Nous étions maman et moi dans un merveilleux village qui avait tout pour le bonheur d’une enfance :

Une grande place centrale où s’installaient de petits cirques sans chapiteaux, des montreurs d’ours venus du Limousin pas si lointain, de singes frigorifiés qui se réchauffaient en tétant des biberons de café, et tout en bas de la place une épicerie comme on n’en voit plus et un charron – maréchal ferrant qui cerclait les roues de charrette dans un grand feu, qui ferrait les chevaux au milieu d’un cercle d’enfants. Sur un côté et contre un mur, une aire parfaite pour les jeux de billes, et un cinéma où j’ai pu voir et revoir tous les exploits de Charlot et sucer à l’entracte d’inépuisables sucres d’orge, des vrais dont j’ai encore le goût là…
Une place où, vers la fin du cauchemar, on osait dresser le soir de grands bûchers où on brûlait des mannequins, celui de Laval, celui d’Hitler à plusieurs reprises ; et nous, les gamins, nous dansions autour comme les Peaux-Rouges du cinéma…

Et pourtant ce n’était pas sans risques, car nous étions juste sur la ligne de démarcation qui nous faisait l’honneur de passer chez nous, séparant la zone occupée de la zone « nono » (non occupée). C’est dire si les accrochages entre Allemands et FFI étaient fréquents. Combien de fois avons-nous été surpris par de soudains combats ! Les balles sifflaient, les grenades explosaient, nous courions comme des perdus, chacun droit vers sa maison, comme des lapins vers leurs terriers un matin d’ouverture de la chasse. Parfois, les FFI exhibaient leurs trophées, leurs prises, des miliciens aux bérets noirs tenus des heures bras en l’air au bout des mitraillettes, contre le mur de la pharmacie. Et on avait la cruauté d’espérer que les Sten allaient peut-être « partir » toutes seules – elles en avaient la réputation. Car on avait vu, un autre jour, venir, par la route de la forêt, une ambulance des nôtres, aux vitres brisées, et toute maculée d’un sang qui appelait à des représailles.

Un village merveilleux dont le nom disait la pauvreté (Champagne-Mouton), mais avec  d’infinies richesses, inestimables pour des enfants : des prés, des bois tout à l’entour où nous faisions d’immenses parties de cache-cache et de gendarmes et voleurs : je me souviens d’une de ces gigantesques parties où un copain et moi nous étions si bien et si loin dissimulés qu’on ne nous trouva point et que nous sommes rentrés à nuit noire faute de partenaires…

Le bonheur absolu nous venait de nos 3 rivières : Connaissez vous un village pauvre mais riche de deux ruisseaux, l’Or et l’Argent, qui ,en « s’alliant », donnent naissance à l’Argentor ?!!… L’Argent avait une eau limpide, parfaite, que j’ai bue « à quatre pattes », avec délectation. L’eau de l’Or était proche du bronze, moins bonne à notre goût, mais point du tout polluée, alors que maintenant elle est toute irisée par les modernes lessives. Quant à l’Argentor, plus éloigné, c’était déjà avec ses longues prairies et ses forêts toutes proches un de nos territoires d’explorations et d’aventures.

Mon fil rouge à moi, notre fil rouge qui nous faisait trouver si belle la vie malgré les privations et les dangers, ces fils rouges tendus comme des désirs vers l’avenir, vers la libération espérée, vers la paix revenue, étaient ponctués de grandes peurs et de grands bonheurs.
Nous étions heureux et insouciants, petits dieux de nos mères restées seules bien souvent. Nos pères étaient en des lieux mythiques, prisonniers en Allemagne, quelque part dans la Résistance, morts parfois. Dans tous les cas, une immense liberté nous était donnée, dont nous usions et abusions, nous petits Champenois de Charente dans notre village sur mesure pour le bonheur des enfants.

C’était trop beau. Mon beau fil rouge, si plein de nœuds de bonheur, s’est soudain effiloché, sur le point de se rompre. La guerre venait de finir. Dans l’allegresse générale, maman est disparue sans retour possible et une petite sœur, une toute petite de un an et demi, que je retrouverai, elle, mais  que 12 ans plus tard, depuis l’Algérie de mon service militaire, fut soudain escamotée.

Trou noir, incompréhension, révolte, impuissance.
Je sortirai pourtant de ce désert affectif, grâce à ma merveilleuse tante Margot, à une autre maman qui elle non plus n’avait pas été épargnée par la sinistre guerre, grâce à une nouvelle petite sœur que j’ai accueillie comme une inespérée compensation, grâce aussi à Monsieur Lardant, notre maître du CM2 de l’école Jules Ferry d’Angoulême, qui savait si bien nous passionner et nous projeter dans l’avenir.
Grâce à lui, grâce à elles surtout,  j’ai senti peu à peu se retendre mon fil rouge qui avait été tout de même bien « tricoté », bien torsadé, par tous les bonheurs passés. J’ai pu oser voir émerger des souvenirs, me refaire une histoire autour des nœuds heureux ou simplement mémorables, oser des projets, avoir des visions d’avenir…

Chère petite Rose anglaise, tu as eu la chance que ton papa ponctue ton fil de vie de toutes ces images. J’espère que nous te retrouverons demain soir, mardi 22 septembre 2009, lors des deux derniers épisodes, filmée jusqu’à tes sept ans, et que nous verrons ton sourire illuminer les fêtes de la victoire.

Tes images, Rose, nous montrent combien les images d’une enfance, si douloureuse, si menacée soit-elle, peuvent être précieuses, quand il est nécessaire de se reconstruire, si le malheur a failli vous déstructurer.

Voici les liens vers quelques infos concernant les six épisodes :

1) http://www.programme-tv.net/culture-infos/r19732-apocalypse-la-deuxieme-guerre-mondiale/1683540-l-agression/

2)  http://www.programme-tv.net/culture-infos/r19732-apocalypse-la-deuxieme-guerre-mondiale/1683541-l-ecrasement/

3) http://www.programme-tv.net/culture-infos/r19732-apocalypse-la-deuxieme-guerre-mondiale/1692135-le-choc/

4)  http://www.programme-tv.net/culture-infos/r19732-apocalypse-la-deuxieme-guerre-mondiale/1692136-l-embrasement/

5)  http://www.programme-tv.net/culture-infos/r19732-apocalypse-la-deuxieme-guerre-mondiale/1700731-l-etau/

6)  http://www.programme-tv.net/culture-infos/r19732-apocalypse-la-deuxieme-guerre-mondiale/1700732-l-enfer/

Voyez aussi :

http://toutpetits.wordpress.com/2009/09/09/ennemis-et-complices-interieurs/

http://fr.wikipedia.org/wiki/Apocalypse_:_la_Deuxi%C3%A8me_guerre_mondiale

http://programmes.france2.fr/apocalypse-seconde-guerre-mondiale/

Voyez aussi, en partenariat avec France 2, sur le site d’Historia, ces extraits du documentaire «Apocalypse : seconde guerre mondiale »

• - Hitler chancelier d’Allemagne
• - L’antisémitisme, doctrine officielle de l’Etat nazi
• - Pologne l’agression
• - L’exode
• - La Terre brulée
• - Asie l’occupation Japonaise
• - Victoire US à Guadalcanal
• - Débarquement en Provence

Alain, un ami, m’envoie un document sublime : une longue “fresque” chinoise de plus de 5m de long sur moins de 25 cm de hauteur intitulée “Along the river during the Ching-ming Festival”. C’est merveilleux de minitie et la “mise en page” est étonnante.

http://www.npm.gov.tw/exh96/orientation/flash_4/index.htm
Régalez-vous, allez et venez, faites demi-tour, arrêtez-vous autant que vous le désirez, comme si vous étiez au musée, au gré des mouvements de votre souris.
N’oubliez pas de cliquer dans chacun des 3 cadres blancs que vous allez rencontrer, ils mènent à de très belles animations.
Zoomer doit être un bonheur – je n’ai pas encore trouvé comment faire. Je vous tiendrai au courant.

Ce tableau chinois “a été peint vers 1085-1145″ précise Élisabeth, première messagère de cet envoi.
À peu près à la même époque, en 1066, nous avions, nous Français un certain Guillaume le Conquérant qui entreprit la conquête de l’Angleterre. Évènement considérable, exploit exceptionnel, qu’une célèbre tapisserie dite “de Bayeux” ou encore “de la reine Mathilde” illustre longuement. Je vous en ai trouvé une splendide reproduction animée, sur le site

http://www.koreus.com/video/tapisserie-bayeux.html#

Voici le lecteur exportable qui est associé à ce document:

Ennemis intérieurs
Mésestime de soi. On ne s’aime pas, on n’est pas fier de soi. On se bat contre soi. On se combat. On combat ses idées comme si elles étaient jugées indignes de soi. Danger parfois : cela pourrait aller jusqu’au suicide.
D’où les oublis, les difficultés à se remémorer une pourtant bonne idée qui pourrait restaurer l’image de ce moi détesté.
Bettelheim,  je crois, disait que certains captifs des camps d’internement étaient incapables de retrouver dans leur mémoire l’adresse ou le téléphone ou même le nom d’une relation influente qui à coup sûr les aurait tirés de cet enfermement.
C’est un peu comme la difficulté à se remémorer un rêve, qui est issu de cette zone trouble de l’inconscient que le moi ne veut pas connaître ni reconnaître, car il y a toujours dans le rêve, on le sent bien, quelque chose de vrai qu’on aime mieux ne pas savoir et qui pourtant, une fois arrivé en pleine lumière de la conscience, élucidé, contribuerait au mieux-être du moi.
Ce surmoi si exigeant qui refoule de toute son énergie jette souvent le bébé avec l’eau du bain.
Quelque chose en moi m’empêche de retrouver l’information qui me sauverait sans aucun doute, je le sais bien. C’est donc que je m’en veux mortellement, je me juge indigne de survivre, cette menace je la juge juste dans mon for intérieur, quelque chose  en moi souhaite qu’elle se réalise, c’est une forme d’acceptation de ma disparition possible.
Les suicides ne sont pas toujours physiques. L’isolement, le renoncement social en sont une forme atténuée, progressive, qui procède par petits coups successifs.

Méfiez-vous de telles amnésies qui vous masquent des issues de secours possibles : il faut élucider en vous ce que nous n’aimez  pas, ce que vous méprisez au point de souhaiter inconsciemment, avec vous, sa disparition.

Silences coupables
“L’apocalypse” – la guerre de 39-45 comme vous ne l’avez jamais vue.
Vous avez peut-être regardé  hier soir (mardi 8 septembre 2009) les deux premiers épisodes de ce remarquable documentaire sur les horreurs de la seconde guerre mondiale.
La guerre, la guerre effroyable, apocalyptique, effectivement « comme on ne l’avait encore jamais vue ».
Mais le problème n’est plus de la vérité du documentaire, de ses détails : Maintenant on sait, on sait mieux que jamais. Ce n’est plus le « quoi ? » qui compte, mais le « comment ? » : Comment en est-on arrivé là ?

Mais aussi : qui savait ? Qui savait alors que ces horreurs se déroulaient – je pense à la Shoah, à l’extermination planifiée,  cette éradication voulue, préméditée, organisée.

Les victimes, bien sûr, savaient. Elles ont su, le temps d’une prise de conscience horrifiée et désespérée, le temps de se rendre compte de l’abandon général, de l’impuissance absolue. Elle n’ont su que trop bien, le temps de réaliser que la douche promise était un leurre et que ça y était, on touchait à sa fin, il allait falloir vivre cette ultime horreur, cette certitude d’un crime impensable, s’arranger vite fait avec ce qu’il restait peut-être de courage pour tenter de faire face quand même, aussi dignement que possible.
Oui, bien sûr hélas, les malheureuses victimes ont su.
Même les enfants, même les tout petits sans doute ont eu la conscience, la sensation que quelque chose d’insensé leur arrivait, allait leur arriver. Il y avait quelque chose de forcément  anormal et alarmant dans ce climat de folie qui générait tant de cris, de hurlements, de larmes, d’angoisse.

Mais en dehors de ces infortunées victimes, qui savait ? Qui a su et s’est tu ? Qui a su et a préféré ne rien dire, peut-être parce qu’en danger. Qui savait et était néanmoins bien à l’abri, loin, très loin, en Amérique par exemple ou dans le bunker de ses certitudes, de ses convictions religieuses, parfois tout près – au Vatican ou en Suisse ?…
On sait maintenant que beaucoup savaient tout des projets fous et même de leur exécution à venir, et pratiquement depuis les tout débuts des exactions contre les Juifs, contre les Tziganes, contre les malades mentaux, contre les opposants politiques, contre tous les non conformes à l’idéal aryen et à sa généralisation planétaire.
Oui beaucoup savaient et se sont tus. Beaucoup de fonctionnaires, chacun quelque soit son niveau bien à l’abri de sa hiérarchie et de ses ordres ou tout simplement de ses consignes, de ses règlements.

Un exemple ? L’extermination systématique était  programmée depuis longtemps, bien installée dans les cerveaux malades d’Hitler et de quelques-uns de ses acolytes. On n’était pas passé à l’acte (la mise en œuvre de la « solution finale »), mais on la préparait, dès les années 20, minutieusement, méthodiquement. Et comment ? Avec quoi ?
Avec les outils de ce qui allait devenir « Big Blue », I.B.M., avec ses trieuses électroniques de cartes perforées où des dizaines de données (d’informatons, en particulier sur l’ascendence) concernant les juifs ou suspectés d’être juifs étaient « rentrées » sous forme de trous, chacun dans la bonne ligne, dans la bonne colonne, par de bons et braves fonctionnaires bien consciencieux, par ailleurs les meilleurs hommes et femmes du monde, bons parents, bons conjoints, le soir venu après une dure journée de concentration sur ces fichues fiches. Une concentration zélée qui ne pouvait mener qu’à de sinistres concentrations sans retout.
Une fois les rafles décidées, ces cartes programmes se sont révélées si précises, si redoutablement efficaces pour gérer et maîtriser toutes les statistiques, les horaires…, que les trains de déportés arrivaient – plusieurs par jours -, chacun pile à l’heure sur les aires des camps, alors que le convoi précédent venait d’être évacué des crématoires !
Les horaires étaient si précis que les cheminots suisses savaient quels convois annoncés étaient bien des convois destinés à seulement traverser le territoire suisse et ne feraient que passer, et par quel itinéraire, et à quelle heure précise ils le quitteraient, et pour quelle funeste destination…

Pour ceux qui douteraient encore, je conseille la lecture du livre-enquête d’Edwin Black de qui relate la découverte récente (1997) d’un journaliste américain tombé par hasard sur une de ces redoutables trieuses.

Donc, vous voyez, on sait, on sait de mieux en mieux. Et surtout on sait qu’on savait.
Mais l’heure n’est plus au règlement de comptes, à la recherche improbable de responsables, de coupables quasi centenaires et qui ont depuis longtemps intégré les horreurs commises puisqu’ils ont si bien et si longtemps survécu.

Le temps du pardon est depuis longtemps venu.
Et d’autre recherches, d’autres fouilles intérieures, individuelles et collectives sont désormais prioritaires et concernent chacun de nous:
Comment une société peut-elle en arriver là ?
Comment la certitude de l’impunité, de la « couverture » hiérarchique, peut-elle mener à une pareille schizophrénie, à une telle partition, à un tel clivage des personnalités ?
Qu’aurions-nous fait, nous, dans le climat de terreur organisée qui régnait alors ? Quelle courage fallait-il avoir pour s’opposer, simplement résister !…

Je disais plus haut qu’il fallait se méfier de ce surmoi trop exigeant, de cet « ennemi intérieur » qui peut nous amener à souhaiter la disparition de pans honteux de notre moi, quitte parfois à préférer la fin de ce moi corrompu par des éléments jugés inexpugnables.
Mais il nous faut aussi être tout aussi vigilants sur la présence éventuelle en nous de ces « complices intérieurs » si arrangeants, si complaisants, si vite prêts à absoudre de bien des fautes et même de crimes, de ces crimes évolutifs, progressifs, collectifs, où chacun par petites touches apporte sa quasi innocente contribution.

Les souvenirs sont de petites vies pâlottes et fragiles comme des flammes de bougies. Les souvenirs vieillissent, se fatiguent. Les vieux souvenirs sont un peu ternes comme les photos sépia si nostalgiques, ils s’ankylosent et bougent de moins en moins, les bouts de vidéo se font clichés, instantanés vite ternis, sans couleur, comme mal révélés; ils semblent retourner au bain originel d’hyposulfite d’où les avait tirés on ne sait quel Grand Photographe au temps de leur splendide jeunesse.

Les souvenirs sont des sursis de vraies vies réincarnées dans la mémoire des proches et des amis. La vraie mort, la mort définitive, individuelle, c’est quand ces dépositaires de souvenirs de vous auront à leur tour disparu. Petit-Bout sait bien que pour un temps il existera encore de façon intime dans la tête, dans le cœur de ceux qui l’aiment et qui lui survivront comme il porte en lui la trace, chaude et douloureuse à la fois, de ceux qu’il a perdus et qu’il aimait tant.

Quand ces images se seront éteintes, resteront les récits, la réputation, ces bouts de mémoire collective parfois si schématisés, si caricaturaux et si tenaces quand ils sont négatifs.